Ngày trước, người ta làm mì bằng đôi tay.
Bột được nhồi, được cán, rồi kéo thành từng sợi, từng sợi. Công việc cứ lặp đi lặp lại như vậy, không vội được. Người làm mì phải biết lúc nào bột vừa tay, lúc nào nên kéo, lúc nào cần để bột nghỉ.
Nghe thì đơn giản, nhưng để làm được một sợi mì ngon, có khi phải mất nhiều năm.
Người thầy dạy người học trò.
Người cha chỉ lại cho người con.
Có những điều chẳng được viết thành công thức. Chỉ là đứng bên cạnh mà nhìn, làm sai thì sửa, làm chưa tới thì làm lại. Lâu dần, lâu dần, đôi bàn tay tự biết phải làm gì.
Có lẽ vì vậy mà ngày xưa, người ta hay nói món ăn cũng có cái tình của người nấu.
Một tô mì khi mang ra bàn nhìn chẳng cầu kỳ. Vài sợi mì vàng, chút thịt, ít rau, chan thêm nước lèo nóng. Nhưng phía sau sự giản dị ấy là biết bao nhiêu công sức mà người ăn không nhìn thấy.
Từ một nắm bột trắng để trở thành những sợi mì mềm mà vẫn còn độ dai, thơm mùi bột mới, là cả một đoạn đường của đôi bàn tay.
TINH HOA MÌ quý những điều như vậy.
Không phải vì cái gì xưa cũng hay hơn cái mới. Mà bởi giữa cuộc sống ngày càng nhanh, vẫn có những thứ đáng để mình làm chậm lại một chút.
Nấu một nồi nước lèo cho tới.
Làm một phần mì cho chỉnh chu.
Đặt một tô mì nóng trước mặt khách bằng sự tử tế của người làm nghề.
Bởi cuối cùng, người ta có thể không nhớ một tô mì có bao nhiêu nguyên liệu.
Nhưng người ta sẽ nhớ cái cảm giác khi ăn nó.
Một chút ngon.
Một chút thân quen.
Một chút ấm lòng.
Và đôi khi, chỉ từ một sợi mì rất bình thường…
người ta lại nhớ về những điều đã thương từ rất lâu.